Narciso, Às Cinco

Já era alta madrugada e os carros eram raros na Rua Augusto Travestine, os quais passavam em intervalos de meia hora. Uma neblina pairava naquela rua, os prédios eram grandes, cada um com uma árvore na frente. As luzes dos apartamentos já estavam apagadas e o silêncio só não era completo devido ao som de uma fábrica ao longe. 

Em meio a este cenário frio e distante, que parecia ter sido copiado pelo escritor de algum livro de Dostoievski, é que surge um rapaz a passos rápidos, porém com movimentos desconfiados, como alguém que tem certeza, mas ninguém pode saber. Um sujeito alto com um sobretudo preto, fumando um cigarro de forma ansiosa, ele olha para todos os lados e parece caminhar cada vez mais rápido, as batidas do sapato na calçada atrapalham o silêncio quase completo. Ele para em frente ao prédio 22, que ficava na quadra 4, a quatro quadras do parque Laborion. Vai ao meio da rua e olha as janelas, como se quisesse ver se tinha alguma luz em algum dos apartamentos, corre até a porta de entrada e toca o interfone, volta ao meio da rua correndo e olha a espera que uma luz se acendesse.

Reges Não quer Guerra

Reges Não quer Guerra

Eram quase seis da tarde e o sol brilhava seus últimos raios no horizonte, que invadiam a Avenida Sete de Setembro e banhavam o asfalto, dando uma tonalidade amarelo manga ao cenário. Havia ali algo de “Ultimo suspiro”, ultima chance. Era sexta feira 30 de outubro e no andar das pessoas havia algo de ânsia própria de uma força que se acabava, mas que fazia dos passos algo eufórico, como quem corre em direção da morte, ao descanso. Era final de semana, fim de mês, fim de ano e inconscientemente a vontade de que fosse o fim de tudo, mal sabendo a inconsciência que depois de alguns dias seria começo e que não seria possível fugir a tragédia de existir.