Ao seu Tempo

Escutarás teu nome entre gritos e gemidos, de uma forma antes não escutada, e gelarão vossos ossos. Materiais? Mortais? Sentirás o amor alheio, feito sangue vivo, se esvaindo face à morte. Escreverão com sangue a vossa sentença, julgando lhe indiferente frente à vida, condenado estarás e todos os anjos de Deus descerão do céu vestidos de demônios, se ajoelharás e não acharás perdão dentro de si, terás vergonha no orar e no pedir. Terás vergonha do sexo bendito, mas não conseguirás esconder sua mentira, a qual, disfarçada, estará por traz da couraça do tempo. Mas serás a forma viva de todo o erro que se inicia com o mais simples dos pronomes. Sentirás o desespero ao olhar no olho do leão, que avança, e fugirás em vossa fuga inútil. Sentirás a morte, antes mesmo que ela toque vossa carne, e que, com vossos dentes afiados lhe cobrem o empréstimo. Morrerás antes mesmo da própria morte, como a ilha sagrada velada entre as brumas, desespero dos infiéis navegantes. Entrarás em Deus, morte eterna, e não saberás mais quem é Deus, verás tua lógica, vossos silogismos e vossas contradições se perderem. E duvidarás de tudo e não mais vai querer estar ali, sentirás sim! A agonia e não estarás triste, mas serás a própria tristeza, e não estarás desesperado, como tantas vezes em vossas medíocres vidas acreditou estar, mas encarnarás o próprio desespero. Demônios malditos ou anjos de Deus? Pegarás e não irás ter, olharás e não verás, beijarás e não sentirás nada, teu sexo serás seco e lógico. Abraçarás vossos entes queridos e nunca chegarás a tocar-lhes vossos corações. E buscarás abraços mais apertados e peitos mais acolhedores para descansar vossa cabeça pesada, mas no fim de toda noite sentirás frio, Nuit! Saberás que a única certeza do dia é à noite e da juventude é à velhice. E que vosso sexo se enfraquece com o tempo e que vossa cabeça adquire o peso da pedra, e que por isso não necessitarás de grades e nem de algemas para estar preso. E quando, por fim, o leão vier calmo e sereno degustar de vossos ossos,lhe faltará às forças e irás por fim devolver tudo que lhe emprestaram, e não serás mais nada. Nem dor, nem angustia, nem tristeza e nem alegria, perdera a si mesmo em um oceano profundo.Então não morrerás, mas serás a própria morte, a fuga ultima de todos os fracos e ricos de espirito.


Autor: Filipe Zander

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A vida, que ridícula é a vida. E alguns, por isso perceber, passam a bailar com ela e saem desse jogo maldito, que condena sábios e mendigos, que nos faz passar por ela à discutir segundos, a jogar na cara semanas e paixões não resolvidas. Não te percebes, homem! Que não estas aqui para ganhar. Besta parida! De uma caverna maldita. Animal! Despertai, antes que entregues tuas ultimas fichas. Neste jogo, no qual tua mão já começa perdida. Quer comprar a vida, fazer dela sua escrava-amiga, esqueça besta maldita! A vida já começa com a mão batida. 

Jogue as cartas na mesa, afaste as cadeiras, segure bem forte a cintura da vida, e dance um tango ou um mambo. Olhe nos olhos desta dama no seu sorriso de criança e sussurre em seus ouvidos “Te amo”. Então estarás desperto e será um com a vida.

Morte

 

Quando o braço é a terra

Mãe ingrata que dá a luz e nunca abraça 

Que aguarda, ri e come cada filho 

Mãe que envolve e guarda que destrói e mistura 

Que recebe lagrimas 

Das quais nasce espada, nasce fogo 

Nasce a mata

e mata 

Mãe ingrata

Não só gera, mas sustenta 

Dá esperança 

Que guerra é essa?

que se sustenta entre cada pé e cada pedaço de terra

A vida, quase uma maldição!

Tendo cor azul parece negra 

Feito o céu que mostra estrelas

É essa vida, negra, maldita 

Dos filhos ingratos 

Poetas e profanos 

Mal gerados, mal nascidos

O mal sustentado pela terra 

que provoca guerra 

E desperta cada fera 

Fera, fera, fera

Que não querem se entregar ao ultimo abraço 

derradeiro e envolvente abraço 

materno

mãe, mãe terra

há que te amar, antes que seja terra

  

Autor : Filipe Zander Silva

Filhos Malditos

Saímos todos do ventre de uma natureza que jaz morta. Des de então tentamos ser reto. E sei que no nosso intentar, Deus como Ser astuto que é, a de tocar, num dedo que seja, dessa genética adâmica. Eu, seu filho maldito hoje persisto em tentar me encontrar. Sabendo, talvez, que não a um Eu a se achar. É duro ser filho de um Deus louco e órfão de mãe. E é na amargura que agente testa a tortura. E aprende que nada que sai da boca vale a pena ser dito. Porque as verdadeiras coisas simplesmente penetram. Nunca são ditas, apenas comidas. Banquete de um Deus louco. Que em pratos benditos, nos brinda natureza morta. No cálice de vinho, tem sangue. Historias mórbidas. E quando menos se espera tudo se acaba, sem respostas, sem nada. E ai se percebe que junto à razão, a qual Deus renegou, nos foi dada a grande dadiva de sofrer mais que o necessário.  

FZS

Clareando as ideias

                Tenho pensado muito sobre muita coisa, é coisa da minha idade, 22 anos. É que na realidade é muita coisa até a gente morrer. E agora por estes tempos tenho uma força tão grande que vai toda para o pensamento. Muita força no pensamento e muita coisa a se pensar gera um apocalipse psicológico. “É coisa da idade!” e é mesmo, é que na realidade a gente quer ser grande, grande, grandeeeeee..... Mas é claro que não seremos. É triste!. Um menino no abrigo, quando questionado sobre o oque ocorre depois da morte respondeu “acho que a gente deixa de sentir!”. Então talvez seja por isso que a gente nessa idade queira sentir tudo e por isso passa a bola para o pensamento, para que ele planeje alguma forma de sentirmos tudo. Bom, mas segundo a academia, não se pode citar alguém que não tenha um trabalho cientifico, e esse menino não tem.
                 Mas sobre tudo isso tem o relógio que não para de passar e se o Neymar já é Milionário com essa idade, o tio Zuckerberg já é Bilionario, também com esta idade, eu deveria no mínimo ter um blog descente e uma namorada. Acaba de passar u

Cicatriz

                Todas as cicatrizes são marcas da Historia. Ancoras nostálgicas que trazem a flor da água, tempos idos. Lembranças da contradição de tempos bons marcadas pela dor do corte. Marca da coragem de viver. Prova de que viver é um risco que se transmuta em cicatriz. Um risco na pele uma porta para o mundo interior, uma chance ao sangue, para que esse venha a vida, a luz. A cicatriz é uma linha no tempo, sobre a qual se escreve a tragédia da vida, espaço aberto por ela, para nos mostrar a dor em si. Não essa bobagem de suspiros, queixas e depressão. Mas a dor em si, o vento tocando os nervos, os gases a se chocarem nele. Toda cicatriz é linda, assim como toda ruga ou cabelo branco. Triste seria morrer sem nenhuma cicatriz. Mas como dói lembrar o corte, a faca riscando a pele, o ferro invadindo o templo, arrecife cortando o pé. A vida nua e crua, sendo negada pelo corpo que reclama.

F.Z.S.

"Dias daqueles"

              

                  Tem os “dias daqueles” em que o tempo presente se tornou o inferno, no qual você deseja voltar de onde você veio, e se encaixar novamente de forma integral e harmônica ao ventre de sua mãe, mas isso é impossível. Então você se satisfaz nas recordações da infância. Acordar tarde e tomar café na cama, subir na acácia imensa do quintal, ser ladrão e ganhar da sua irmã e de seu primo, ter medo do papai Noel, jogar futebol sozinho, não precisar fazer nada sério, paqueira a menina da carteira da frente, brincar de soldadinho, ajudar sua irmã a montar a casa da Barbie, ver os filhotinhos nascerem, acampar com toda a família, falar de beijo, brincar de verdade e desafio. Hoje sinto não se r tão feliz, não sei se isso quer dizer que a “sociedade me corrompeu”, mas falta a simplicidade e sobraram coisas complexas. Não se tem mais tempo de fazer por prazer, agente agora se afoga nas tarefas que são comidas pelo tempo, e a voz da felicidade vai ficando longe. Então vem essa vontade de fugir, subir eternamente nesta arvore de acácia e talvez chegar até outra terra. Outro mundo sem precisar nunca mais descer, não ter horário, não ter dia, viver assim como criança, ter uma mãe que faça tudo e um pai que compre o básico, ser eternamente filho. Vagabundagem? Não, o problema esta na ideologia, precisamos hoje morrer de trabalhar para sermos considerados respeitáveis e dignos, porque não fazer da produção uma eterna brincadeira, irresponsável e sem compromisso, é claro que após a nossa explosão demográfica isso se tornou impossível e assim estamos condenados a crescer e sentir “naqueles dias” a vontade de voltar ao ventre materno.

F.Z.S.

     

Nosso Éden

Enchendo meu dia de força e angustia

Faz tremer os caminhos tenuos do futuro

Abalando os meus próximos passos

E faz de mim algo entre o sublime e o ridículo

Uma virgula sublime uma virgula ridículo

Me esforço para ser um presente digno

Quero ser teu, guardando sempre um pouco de mim

Quero um amor da mesma natureza destas arvores

Que nascem da terra, mas buscam o céu

Que brigam contra a mãe natureza

E que pelejam até crescerem

Para depois exercerem a sua natureza

Amar

Sem nenhuma virgula

Sem nenhum esforço. 

F.Z.S.

Pinheirinhos e Pau de arara

14 horas atras, no Pinheirinhos 

Há um gosto de carbono

Esta amargo este vento

Tem algo de escuro neste asfalto

Tem mentiras espalhadas

São jornais e outdoors

Há um tiro neste céu

E não é passarinho que se mata

São tantas mães que já não tem filhos

E é tanto orgulho que a cabine tem que ser estendida

E o poema tem que ter mais de 12 linhas

E o calibre tem que ser 36

E é um mundo tão deserto que tudo fica longe

Mas parece estar tão perto

Disparando 10.000 Kb por segundo  

Filipe Zander Silva

Parabrisa

Óculos cerebral

Constante visão

Abstrata, pessoal

Constante cegueira

Iluminação passageira

Tiro no escuro

Luta contra o mal

Luz emprestada

Visão passageira

A força da vida  

Amor para a vida inteira

É catapulta sensual   

Filipe Zander Silva

Luto a Luta

Acordei um dia em uma manhã que não era minha, vi que meus passos de meus não tinham nada, caminhavam sobre o vento, em sentido oposta a vida. Correria era contra correnteza, força bruta, braço forte. Acordei de sonhos ultrapassados, acordei como quem não quer, acordei diferente, percebi no espelho um olhar diferente. Dois cachões na sala me mostravam que algo morria, e nos olhos que viam algo nascia.  

Eu Nego a Deus

          Talvez eu não esteja para Deus como uma célula para um cientista. Talvez Deus não seja isso que eu associo a Deus, talvez ele não alcance minha existência de uma forma que eu saiba quem ele é. A burocracia invade minha mente e eu descubro que não sei quem é Deus. Somos frágeis, muito frágeis, coitado de mim, querer ser Deus. Acho que neste momento ele esta me olhando e pensando “Pobre de espírito”. Quem é Deus? Será que ele me vê escrever? Será que esta me ditando sua auto-biografia? E se eu lhe nega-se agora, nada ia mudar? Mas eu aceito por ser ignorante frente a Deus, como um empregado que não tem coragem de mandar o patrão calar a boca. Este é o poder que subjuga e é esta idéia que eu associo a Deus, ou seja, crueldade com aqueles que não propagam a bondade, como um empregado do bem. 

         Não, eu não consigo aceitar um Deus assim, mas porque eu não consigo nega-lo? Aqui, na próxima linha, escrever e assinar. Eu tenho medo do bem, de Deus, de dizer que estou cansado. Mas Deus pode estar aqui em meu coração, nesse exato momento, a dizer “negue este Deus, se liberte desta idéia de Deus, que não é real, se liberte de você mesmo e verifique o real, alem da subjetividade”. 

         E posso até ouvir ele dizer “negue até a palavra Deus, negue tudo que te constrói”. E assim ele diz “negue que eu falo” e assim em um êxtase ele me mostra que é uma não existência, um silencio, uma eterna negação. Por fim, minhas mãos já libertas de mim mesmo e guiada pelo nada absoluto escreve – EU NEGO DEUS!   

Autoria: Filipe Zander Silva         

Um Deus musico e uma matéria surda

William Adolphe  Bouguereau (1825-1905) The Youth of Bacchus (1884)

Não esta na antropologia e nem no canto dos museus, não se detêm muito tempo nos livros. Deslumbra-me com os rituais ao redor das fogueiras, aquelas dos antigos tempos, me atrai no suor e as danças ancestrais.

Se adorar alguma coisa é um dever, o que quero adorar é o fogo, é o fogo que me faz vivo e me leva frente à escolha, que me queima ou me faz fogueira, que me faz ir longe ou me transforma aqui e agora em pó, pó este que corre pelo relógio de areia e me faz morto.

Mas morrer? Que Deus seria esse se desse a vida com a mão direita e lhe tirasse com a esquerda? Não, a vida esta além do pó, mas não meu corpo, este é do tempo, fica aqui, este já é um suicida que corre em direção do piso.

Devo negar-me! Esta é a mensagem da dor, o local da ferida que não deve ser curada, mas arrancada deste leproso. Levantem-se e andem, pois é isso que faz o caminho, não esta aqui nem ali, em nenhum lugar.

Por Deus! isso é desesperador, o caminho esta em nossos pés, devemos andar, devemos largar todo o peso, devemos largar isso tudo que nos prende e andar. Tocar em si, como em uma porta, caminhar, observar, absorver, selva em mim, selva em mim.

Aborrecemo-nos no cotidiano, nos enlouquece discursos longos, é nossa preguiça, mas também são os antigos regedores, partes autônomas do ser. Somos por demais subjetivos, ignorantes em uma dança profana, não caminho e o “não caminho” é o próprio anticristo.

Limpai o templo profeta, queima incenso, lhe-inspira, para que assim faça de si local santo, local santo, com místico som e danças circulares, como o movimento dos astros.

Leia para mim oh! Deus a tua poesia, as suas canções, declamai para mim, fazei de mim seu mais humilde ouvinte, mas lhe peço, coloque em sua poesia um Cireneu, alguém que me ajude e me permita a tua melodia dançar.

Autoria: Filipe Zander Silva

Um Poeta no Deserto

    Todo escritor tem um dia que descobre que não se é escritor todo dia, explico melhor. É um processo muito interessante, você estava escrevendo com muita suavidade, com poucos dias de deserto literal, sempre encontrando um oásis de historias e lá colhia poemas, contos, crônicas para seus leitores. Este, que é uma namorada difícil de conquistar. Mas você escrevia e isso lhe fazia bem, pois sempre quando escrevemos coisas boas, chegamos ao ponto final e vem uma sensação de dever cumprido.

             Até que você começa a andar por este deserto, e anda e anda, come o que havia colhido, e naturalmente caminha esperançoso pelo próximo oásis.

Fui-me embora de Pasárgada

Não sei qual a autoria desta imagem

 Fui me embora de Pasárgada

Pois não gostava do rei

Nem de suas leis

Fui me embora dos colchões macios

Pois nunca me ensinaram a dureza da vida

Fui me embora de Pasárgada para nunca mais voltar

Escolher é matar

É interessante, a vida, ela, este movimento continuo, em que nada consegue ficar parado, mesmo estando imóvel e em silêncio. Essa eterna guerra que constrói castelos e deposta reis. Existe um mistério ai, é o futuro, o que será?  Quanto ainda a por vir ? Quanto ainda a de espaço nesta mochila? Que ao nosso corpo franzino tanto pesa.

                São nestes momentos, é em cada instante que se constrói estes mistérios. Quero com toda esta forma poética falar da duvida. Temos momentos em nossas vidas em que não temos nada, perdemos tudo, só restou você, sem ser nada, sem fazer nada. Nestes momentos de total insignificância frente ao mundo que aparecem as portas abertas, é no momento que não temos nada que aparece a possibilidade de ter tudo. Mas não podemos ter tudo, pois para cada porta a um caminho com uma logica já determinada. Quando digo que podemos ter tudo quero dizer que as possibilidades são múltiplas.

                E nestes momentos, frente a todas estas portas é que vem ela, a duvida, segurando a arma do futuro e dizendo, “Escolha”, “antes que ele atire”. Mas quem somos? Coitados, vemos apenas portas, não vemos os caminhos. Tentamos escolher o menos dolorido, o mais confortável, o mais cômodo e rotineiro. Miserável, perdido entre lembranças longínquas, procurando aqui fora o ventre materno. Medíocres que fogem a luta, que entregam na mão de Deus, mas não entende que a vida é como um rio e não como uma esteira.

                Na verdade eu sou determinista e acho que não escolhemos nada, acredito que tudo segue uma teia logica muito meticulosa, que nos leva a escolher o que era impossível não escolhermos. Apesar desta minha concepção de uma lógica no caos eu não nego a sensação de escolher, temos sim esta sensação.

E sobre tudo isso, somos humanos, e sempre quando temos que decidir o que vem a cabeça é uma divisão, isso é muito profundo. Pensemos que cada porta que você entra é um novo homem que nasce e que vai mudar muito caminhando pela sua escolha. E seguindo esta logica, quando você escolhe você mata todo o resto. Quando você escolhe um futuro você mata os outros futuros em potencial. Isso é assim, e você não tem como fugir. Não tem como se dividir em múltiplos e mandar cada um por uma porta. Eis a angustia.

                Neste momento chego a um ponto em que só vejo o caos e a insignificância da minha escolha e de minha existência. Nestes momentos é que olho no olho do futuro e vejo que é igual ao olho do furação e olhando bem fixamente digo: “Atire”, Estou disposto a morrer para que este novo homem surja, mesmo sem saber seu rosto, quero aprender com ele.

Filipe Zander Silva      22/08/2011