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A vida, que ridícula é a vida. E alguns, por isso perceber, passam a bailar com ela e saem desse jogo maldito, que condena sábios e mendigos, que nos faz passar por ela à discutir segundos, a jogar na cara semanas e paixões não resolvidas. Não te percebes, homem! Que não estas aqui para ganhar. Besta parida! De uma caverna maldita. Animal! Despertai, antes que entregues tuas ultimas fichas. Neste jogo, no qual tua mão já começa perdida. Quer comprar a vida, fazer dela sua escrava-amiga, esqueça besta maldita! A vida já começa com a mão batida. 

Jogue as cartas na mesa, afaste as cadeiras, segure bem forte a cintura da vida, e dance um tango ou um mambo. Olhe nos olhos desta dama no seu sorriso de criança e sussurre em seus ouvidos “Te amo”. Então estarás desperto e será um com a vida.

Morte

 

Quando o braço é a terra

Mãe ingrata que dá a luz e nunca abraça 

Que aguarda, ri e come cada filho 

Mãe que envolve e guarda que destrói e mistura 

Que recebe lagrimas 

Das quais nasce espada, nasce fogo 

Nasce a mata

e mata 

Mãe ingrata

Não só gera, mas sustenta 

Dá esperança 

Que guerra é essa?

que se sustenta entre cada pé e cada pedaço de terra

A vida, quase uma maldição!

Tendo cor azul parece negra 

Feito o céu que mostra estrelas

É essa vida, negra, maldita 

Dos filhos ingratos 

Poetas e profanos 

Mal gerados, mal nascidos

O mal sustentado pela terra 

que provoca guerra 

E desperta cada fera 

Fera, fera, fera

Que não querem se entregar ao ultimo abraço 

derradeiro e envolvente abraço 

materno

mãe, mãe terra

há que te amar, antes que seja terra

  

Autor : Filipe Zander Silva

Filhos Malditos

Saímos todos do ventre de uma natureza que jaz morta. Des de então tentamos ser reto. E sei que no nosso intentar, Deus como Ser astuto que é, a de tocar, num dedo que seja, dessa genética adâmica. Eu, seu filho maldito hoje persisto em tentar me encontrar. Sabendo, talvez, que não a um Eu a se achar. É duro ser filho de um Deus louco e órfão de mãe. E é na amargura que agente testa a tortura. E aprende que nada que sai da boca vale a pena ser dito. Porque as verdadeiras coisas simplesmente penetram. Nunca são ditas, apenas comidas. Banquete de um Deus louco. Que em pratos benditos, nos brinda natureza morta. No cálice de vinho, tem sangue. Historias mórbidas. E quando menos se espera tudo se acaba, sem respostas, sem nada. E ai se percebe que junto à razão, a qual Deus renegou, nos foi dada a grande dadiva de sofrer mais que o necessário.  

FZS

Vida pensada

 

 

         Morre a coisa, se desfaz por entre as rugas do tempo, volta ao pó, tornasse vida, coisa maldita. Coisas que já não dizemos, mas que nos resta tempo e o que nos atrapalha é o pensamento. Morre coisa pensada, que antes de sair já previu tantas mágoas. Mas não me culpes, nem me julgues "seu diabo" ou qualquer inferno astral. Quero que morras e que não tenhas banquetes, desejo a ti, inanição mental! Morre de morte futurista, pois meu tempo quando embalou no teu ventre foi para gestar ressentimentos.      

Filipe Zander Silva      2010

Pinheirinhos e Pau de arara

14 horas atras, no Pinheirinhos 

Há um gosto de carbono

Esta amargo este vento

Tem algo de escuro neste asfalto

Tem mentiras espalhadas

São jornais e outdoors

Há um tiro neste céu

E não é passarinho que se mata

São tantas mães que já não tem filhos

E é tanto orgulho que a cabine tem que ser estendida

E o poema tem que ter mais de 12 linhas

E o calibre tem que ser 36

E é um mundo tão deserto que tudo fica longe

Mas parece estar tão perto

Disparando 10.000 Kb por segundo  

Filipe Zander Silva

Parabrisa

Óculos cerebral

Constante visão

Abstrata, pessoal

Constante cegueira

Iluminação passageira

Tiro no escuro

Luta contra o mal

Luz emprestada

Visão passageira

A força da vida  

Amor para a vida inteira

É catapulta sensual   

Filipe Zander Silva

Rua sem saída

 

Por favor

Vocês que se escondem por traz disso que vejo

Que eu sinto

Que eu penso

Por favor me ajudem

Me abracem e me esquentem

Com este amor e com esta força

Porque eu não posso parar agora

Eu não posso

Eu não devo

Vocês que sabem do que eu não sei

Vocês que fazem o que eu não faço

Me ajudem

Enquanto eu posso

Uma ultima oração em forma de poesia

É a ultima saída

Da rua dos poetas

Rua sem saída

Sair voando

Muros e telhados

Gatos e varais

Faço esta ultima oração

Em forma de poesia

Para abrir as azas da imaginação

E sair voando da rua dos poetas

Rua das tristezas

Rua sem saída

“Todos estão na sarjetas, mas os poetas olham as estrelas”

Autoria: Filipe Zander

Mundo Vizinho

O moço da Lan House

A moça da padaria

Seu carvalho cabelereiro

Cada dia mais um dia

A cada passo entramos mais

Neste mundo de vizinhos

A cada pão ou boa tarde

É a amizade que caminha

Amizade que não se sabe qual o preço de uma hora

Assim é a vida, assim é a rotina

Que faz morrer a cada dia cabelos no salão

E como salgados na padaria

Assim vamos ficando

Se estragando todo dia

Por descaso da freguesia

Filipe Zander Silva

São Luis (MA)

Fui-me embora de Pasárgada

Não sei qual a autoria desta imagem

 Fui me embora de Pasárgada

Pois não gostava do rei

Nem de suas leis

Fui me embora dos colchões macios

Pois nunca me ensinaram a dureza da vida

Fui me embora de Pasárgada para nunca mais voltar

De volta ao barro.

Te pego, te amaço, tu serás a experiência de uma nova técnica.

Fasso a base tendo em vista que é o fundamento da obra, devo pensar na resistência.

                Começo, vou te elevando, penso em fecha-la, penso na resistência.

Lembro que me disseram para fazer peças grandes

te elevo e vai surgindo as primeiras curvas e deformações.

                Penso no meu amigo Tiê e de como ele me convidou para a primeira aula de cerâmica.

                Resolvo radicalizar e em uma curva quase cai

                Porem a partir dali consigo ver o futuro.

                E ele é arriscado.

                Momentos de desafio, 100% concentração.

                Enfrento a própria gravidade.

                Cálculos, como em uma dança, lembram-me de como pisei em seus pés.

                Com medo de cair, com medo de pisar no pé.

                Mas, maior ainda, o medo de dançar sem graça.

                Momentos de desespero, turbulência, lembram-me da minha viagem de avião.

                Agora é a calmaria

                A volta, o momento de admirar a obra.

                O momento em que a obra mostra-me que alguém dançava em minha mente. 

Filipe Zander Silva           26/09/2011 

 

Eternidade

Existe uma praça com muitas arvores

São arvores de jambo

Que quando estão preparados se lançam ao chão

Quantos anos elas estarão aqui?

Ao lado da praça a uma senhora, que já com seus bons anos de vida, toma seus remédios

A vida já passou para ela

Ela já esta perto de se lançar

Porque a vida, apesar de suas metamorfoses, tem princípios e também fins

Leis que não mudam independente da forma

E aqui perto os frutos continuam a cair

Em seu processo de morte

Se desligam desta arvore que é a vida

E eu como vida que ainda floresce

Com a força que se plantou em meu peito

Como filho, fruto do oculto dos ocultos

Daquele que ninguém sabe nem viu, pois esta antes do entendimento e da vista

Continuo a errar, andando por caminhos tortos e sempre a escrever o que não se tem amigo para escutar

E que por mais estranho, terrível porem poético, um dia estará vivo e eu estarei morto

Alguém talvez vai ler e se impressionar

Porem será tarde, o poeta estará morto

Pois o poeta sempre morre com o ponto final da poesia

Mas a poesia continua a se lançar no seu eterno processo de morte

Doce como um jambo maduro

E eu, como apenas aquele que balançou a arvore da vida

Peço que alguém lhe pegue, que alguém lhe coma, lhe saboreie

Para que assim a morte continue seu eterno conúbio com a vida.

Autoria: Filipe Zander Silva 

Os Filhos (Do Livro "O Profeta")

Uma mulher que carregava o filho nos braços disse: "Fala-nos dos filhos."

E ele falou:

           

Vossos filhos não são vossos filhos.           

São os filhos e as filhas da ânsia da vida por si mesma.           

Vêm através de vós, mas não de vós.           

E embora vivam convosco, não vos pertencem.           

Podeis outorgar-lhes vosso amor, mas não vossos pensamentos,           

Porque eles têm seus próprios pensamentos.           

Podeis abrigar seus corpos, mas não suas almas;           

Pois suas almas moram na mansão do amanhã,           

Que vós não podeis visitar nem mesmo em sonho.           

Podeis esforçar-vos por ser como eles, mas não procureis fazê-los como vós,           

Porque a vida não anda para trás e não se demora com os dias passados.           

Vós sois os arcos dos quais vossos filhos são arremessados como flechas vivas.           

O arqueiro mira o alvo na senda do infinito e vos estica com toda a sua força          

Para que suas flechas se projetem, rápidas e para longe.           

Que vosso encurvamento na mão do arqueiro seja vossa alegria:           

Pois assim como ele ama a flecha que voa,           

Ama também o arco que permanece estável.

Autoria: Kalil Gibran

Deus e a Poesia

Um olhar perdido, porem atento, a incompreensão

Um choro de revolta

Uma criança em um ônibus

Um pássaro em uma jaula

Dois versos em um mesmo poema

 Duas tristezas descritas por Deus

Duas linhas em um papel torto

Se entortando ao ditame do papel

Letras e palavras que se debatem em um papel pequeno

E o tempo morre e as letras se apagam

E agente esquece que nada se esquece

E a poesia acaba e o poeta acaba

E voa o pássaro e para o ônibus

E Deus encontra outro poeta para ditar suas tristezas.

Autoria: Filipe Zander Silva